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La muerte de Georgi Markov

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La muerte de Georgi Markov

Georgi Markov nació el 1 de marzo de 1929, en un barrio de la capital búlgara de Sofía y en 1946 se graduó de la escuela secundaria y comenzó sus estudios universitarios de química industrial.

Markov trabajó inicialmente como un ingeniero químico y profesor en una escuela técnica pero a la edad de 19 años cayó enfermo de tuberculosis, lo que lo obligó a asistir a diversos hospitales.

Sus primeros intentos literarios se produjeron durante ese tiempo, o sea, en 1957 publicó «La noche de Celsius» y poco después lo hicieron las novelas «El Ajax ganadores» (1959) y dos colecciones de historias cortas (1961) vieron la luz.

Su novela «El techo» fue prohibida cuando los censores se enteraron que describía en términos alegóricos el colapso del techo de un fábrica de acero llamada nada menos que «Lenin».

Lugar donde Georgi Markov fue atacado el 11 de septiembre de 1978.

Un agente de la policía secreta búlgara, Darzhavna Sigurnost con la asistencia de la KGB ya había hecho dos intentos fallidos para matar Markov ante un tercer intento con éxito.

El 7 de septiembre de 1978 , Markov caminó a través del Puente de Waterloo, que cruza el río Támesis, y se puso a esperar en una parada de autobús al otro lado, cuando sintió que un hombre con un paraguas le pinchó en una pierna.

El hombre se disculpó y se alejó. Markov le diría más tarde a los médicos que lo trataron que el hombre en cuestión se había disculpado «en un acento extranjero».

El extraño evento es recordado como «El asesinato del paraguas», y aparentemente el autor material del mismo sería un italiano de nombre Francesco Gullino, también conocido como «Picadilly».

Markov recordó una sensación de ardor y dolor en donde había sido pinchado, que asumió fue la punta de la sombrilla y cuando llegó a trabajar en las oficinas de la BBC World Service, notó que se había formado un pequeño grano rojo y sentía un gran dolor.

Reproducción del paraguas que terminó con la vida de Georgi Markov.

Él habló al menos con uno de sus colegas en la BBC acerca de este incidente y esa tarde desarrolló una fiebre alta y fue ingresado en un hospital donde murió tres días más tarde, el 11 de septiembre de 1978 donde determinaron que la causa de la muerte fue el envenenamiento por ricina.

Debido a las extrañas circunstancias del incidente, en las declaraciones realizadas a los médicos que lo trataron, Markov expresó la sospecha de que había sido envenenado.

Scotland Yard ordenó una minuciosa autopsia del cuerpo de Markov y los patólogos forenses descubrieron una esfera metálica incrustada en la pantorrilla de Markov.

Diez días antes del asesinato, se había intentado matar, en una estación de metro de París, a Vladimir Kostov, otro desertor búlgaro, de la misma manera o mediante el modus operandi que pronto sufriría Markov.

Los médicos parisinos habían encontrado el mismo tipo de perdigón en la piel de Kostov. Sin embargo, parece que la capa azucarada que protegía el exterior de la cápsula de ricina se había dañado durante el disparo -o antes de éste-, por lo que sólo una pequeña porción del potente veneno logró ingresar en su torrente sanguíneo, derivando únicamente en un cuadro febril en Kostov.

Francesco Gullino

Kostov informó de que el disparo provino de un hombre que llevaba un pequeño bolso, no un paraguas. La razón principal de esta confirmación fue la declaración de Markov, quien si bien dijo haber visto el paraguas que llevaba quien lo atropelló «accidentalmente» en la calle, sin embargo no recordaba haber sido herido con él.

Años después, algunos desertores del KGB de alto perfil, como los soviéticos Oleg Kalugin y Oleg Gordievsky han confirmado que la KGB estuvo detrás del asesinato de Markov.

No obstante, hasta el día de hoy nadie ha sido acusado oficialmente por el asesinato de Markov, en gran medida porque la mayoría de los documentos relativos a su muerte fueron probablemente destruidos antes del colapso del régimen comunista búlgaro en 1989-1990.

Las autoridades búlgaras detuvieron a Francesco Gullino por contrabando en dos ocasiones y le ofrecieron la cárcel o trabajar para ellos como agente secreto con base en Copenhague usando como cubierta la de un vendedor de obras de arte.

Un documental británico, The umbrella assassin («El asesino del paraguas») entrevistó a personas relacionadas con el caso en la actual Bulgaria post comunista, Gran Bretaña y los Estados Unidos, y puso de manifiesto que el principal sospechoso, Gullino, está vivo y bien, y todavía puede viajar libremente por toda Europa.

En junio de 2008, hubo informes de que la policía británica, Scotland Yard, había renovado su interés en el caso pues se enviaron detectives a Bulgaria y se hicieron solicitudes para entrevistar a ciertas personas.

Fuente: https://criminalia.es/asesino/georgi-markov/

La bailarina que espió, Mata Hari (1876-1917)

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La bailarina que espió, Mata Hari (1876-1917)

Margaretha Geertruida Zelle nació el 7 de agosto de 1876 en Leeuwarden, (Países Bajos) en el seno de una familia de clase media donde sus padres fueron el sombrerero Adam Zelle (1840-1910) y Antje van der Meulen (1842-1891). 

Cuando tenía 18 años respondió a un anuncio de prensa de un oficial holandés alcohólico y asiduo a los burdeles llamado Rudolf John McLeod y se casaron cuando ella tenía 19 años y el 20 más.

Tras el nacimiento de su hija se trasladaron a vivir a las Indias Orientales donde Margaretha se entusiasmó aun más con sus orígenes maternos.

La pareja vivió unos años felices en los que nació su segundo hijo y que poco después se cree que fue envenenado a manos de una niñera desequilibrada enfrentada con su marido.

De vuelta a Europa, la vida disipada en oriente fue la excusa perfecta para arrebatarle la custodia de su hija a Margaretha que al estar sola, en París, estaba preparada para convertirse en Mata Hari.

Había estallado la Primera Guerra Mundial cuando Mata Hari se encontraba en Berlín donde en aquel tiempo era amante del jefe de policía de la capital alemana.

Poco tiempo después inició una nueva relación, esta vez con el cónsul alemán Kraemer en Amsterdam y jefe del espionaje de su país quien la introdujo en el mundo del espionaje internacional bajo el nombre de Agente H-21.

Juicio a Mata Hari

A cambio de grandes sumas de dinero, Mata Hari aceptó recabar información militar de Francia. Pero estando en París, contactó con el jefe del Servicio de Espionaje y Contraespionaje Francés, el capitán Ladoux convirtiéndose en ese momento en una agente doble.

Mata Hari nunca tuvo miedo de las consecuencias de trabajar para ambos bandos pues su orgullo y quizás un punto de inconsciencia la llevó a pensar que sus amigos y amantes de las altas esferas nunca dejarían que le pasara nada. Pero no fue así.

Cuando Francia empezó a sospechar de su doble actividad Mata Hari cayó en la trampa, o sea, la división francesa de contraespionaje consiguió descubrir que Mata Hari y el Agente H-21 eran la misma persona

Tras su detención en una de sus estancias en París su inicio un juicio más que dudoso de un tribunal militar que tuvo lugar los días 24 y 25 de julio de 1917 siendo condenada a muerte. 

Mata Hari ante el pelotón de fusilamiento

Frente al pelotón de fusilamiento, con gran dignidad, se niega a ser atada al poste y rechaza el ofrecimiento de vendar sus ojos. Mira al frente y lanza un beso al sacerdote que la atendió en sus últimas horas y otro a su abogado, uno de sus ex amantes.

De las 12 balas que alcanzaron su cuerpo, solo una de ellas fue la que impactó en su corazón y pese a que falleció en el acto el oficial al cargo se acerca y dispara una bala en su cabeza, el tiro de gracia. Era el 15 de octubre de 1917.

Su muerte, sin embargo, dio paso al mito de una de las mujeres más enigmáticas de principios del siglo XX, o sea, un enigma que ella misma se encargó de extender.

Fuente: https://www.mujeresenlahistoria.com/2011/06/la-bailarina-que-espio-mata-hari-1876.html

La verdadera historia de “El Zorro”

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La verdadera historia de “El Zorro”

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Fue corsario, capitán de los tercios y espía del Conde-Duque de Olivares. Sus sueños de grandeza y libertad le llevaron a tramar un plan de rebelión contra la corona española que muchos han interpretado como el primer intento de independencia de México. Su nombre es William Lamport. Dio origen a un héroe de leyenda: El Zorro. Esta es su verdadera historia. Javier García Blanco
Madrugada del 25 de diciembre de 1650. Mientras parte de la población de Ciudad de México celebra la Nochebuena y el resto duerme apaciblemente, un misterioso personaje de aspecto famélico y sucios ropajes deambula sigilosamente por las calles del centro de la ciudad. El hombre se vuelve a menudo para comprobar que nadie le sigue y, cuando se cree fuera de peligro, pega algunos pasquines cubiertos de letra apretada en los muros de varios edificios, incluyendo la catedral. Desde allí se dirige al palacio del virrey y, tras toparse con un guardia, consigue convencerle de que es un emisario llegado de La Habana con una importante documentación que don Luis Enríquez de Guzmán, conde de Alva de Aliste y virrey de Nueva España, debe leer con urgencia. Cuando el guardia regresa del interior del palacio tras poner a buen recaudo aquellos documentos, el misterioso personaje ha desaparecido sin dejar rastro. Y motivos no le faltan: el enigmático caballero, de unos cuarenta años y aspecto extranjero, no es otro que William Lamport –o don Guillén Lombardo de Guzmán, como se le conoce desde hace años–, un irlandés que apenas unas horas antes ha escapado de la cárcel secreta de la Inquisición en la capital de la Nueva España.
La increíble fuga de William Lamport había puesto fin a ocho años de prisión en las temibles cárceles de la Inquisición, pero no duró mucho. Los pasquines que con tanto ahínco se había apresurado a colgar, y los documentos que entregó al virrey de la Nueva España llevaban por título Pregón de los justos juicios de Dios, que castigue a quien lo quitare, un texto audaz en el que Lamport no dudaba en acusar de corrupción y abuso de poder al Santo Oficio mexicano, volcado en el apresamiento de ciudadanos ricos –en especial portugueses conversos–, a los que sustraía todas sus riquezas y posesiones para beneficio propio, sin pagar los impuestos que le correspondían a la Corona española.
El desafío que suponía escapar de una cárcel secreta de la Inquisición –hazaña difícil de imaginar– habría sido motivo suficiente para poner en marcha una implacable “caza del hombre” contra él, pero si a eso le sumamos las actividades subversivas que acusaban directamente al Santo Oficio, no es de extrañar que la huida de Lamport durase apenas un día. La Inquisición no tardó en difundir la noticia de la fuga en todas las parroquias de Ciudad de México, y los sacerdotes de dichas iglesias anunciaron en sus sermones severos castigos para quien diera cobijo al fugitivo. Así, en apenas unas horas, el irlandés conocido como don Guillén Lombardo fue apresado mientras intentaba escapar con rumbo a Yanga, una población del estado de Veracruz en la que vivía fuera de la ley una comunidad de negros cimarrones escapados de sus amos. Tras la captura fue devuelvo a la prisión inquisitorial, de donde sólo saldría de nuevo años después para ser quemado en una hoguera durante la celebración de un siniestro Auto de Fe. Pero, ¿quién era este misterioso personaje y qué terribles crímenes había cometido para merecer tan severo castigo?
Lo cierto es que resulta muy complicado trazar una biografía certera de William Lamport, alias don Guillén Lombardo de Guzmán, pues casi todo lo que sabemos acerca de él procede de sus declaraciones al Santo Oficio a raíz de su proceso inquisitorial. Declaraciones que, no hay que olvidar, a menudo fueron obtenidas por medio de la tortura y la coacción, y que en otros casos destilan un más que evidente afán de protagonismo y una imaginación desbordante. Hay, sin embargo, algunos detalles que parecen seguros, pues fueron corroborados por el testimonio de otros testigos, entre otros su hermano John, fraile franciscano que también había emigrado a Nueva España.
Sabemos, por ejemplo –pues así lo detallan los propios inquisidores en los documentos del proceso–, que William Lamport era “hombre de mediana estatura, rubio de barba y cabello tirante a castaño, enjuto de carnes, quebrado de color y de ojos muy vivos”. Una descripción que algunos han querido identificar con los rasgos de un anónimo joven capitán retratado por el mismísimo Rubens en la década de los años 30 del siglo XVII, pintura que hoy se conserva en el Timken Museum de San Diego, en California. Pero más allá de su aspecto físico –y de su notable inteligencia, de la que también dan buena cuenta los inquisidores–, parece seguro que William Lamport nació en la localidad irlandesa de Wexford en torno a 1611.
En un giro del destino que cambiaría para siempre su vida, el barco que transportaba a William a suelo francés fue capturado por un navío de bandera corsaria. El joven irlandés fue hecho prisionero, pero consiguió ganarse la confianza de sus captores y acabó convirtiéndose en un pirata más, surcando las frías aguas del Canal de la Mancha y del golfo de Vizcaya. Durante meses, Lamport compartió aventuras y peligros, e incluso tuvo ocasión de demostrar su valentía participando como mercenario de los franceses en el célebre asedio a La Rochelle contra los hugonotes.
Aquella vida en alta mar, sin embargo, no duró mucho tiempo. Tras unos meses de vida corsaria, Lamport decidió abandonar a sus compañeros de armas y desembarcó en Burdeos, iniciando un nuevo viaje que le llevaría hasta A Coruña, donde se había establecido una importante comunidad de irlandeses exiliados como consecuencia de su enfrentamiento a la monarquía inglesa (Historia de Iberia Vieja, 108). En tierras gallegas el joven Lamport cambió su nombre por el de Guillén Lombardo y entabló relación con el marqués de Mancera, Antonio de Toledo y Salazar, entonces gobernador de Galicia. Gracias a aquella amistad consiguió una beca para estudiar en la escuela de exiliados irlandeses en Santiago de Compostela, el llamado Colegio de los Niños Nobles. De allí pasó al Colegio de los Irlandeses en Salamanca, y para entonces, a comienzos de la década de 1630, el joven gaélico se había ganado ya una fama como hombre de vasta cultura y numerosas cualidades. Aquellas virtudes no pasaron desapercibidas para el todopoderoso Conde-Duque de Olivares, quien no dudó en favorecerle aupando su ingreso en el Colegio de San Lorenzo del Escorial, reservado a la élite que formaría parte de la corte de Felipe IV.
Completada su formación, don Guillén Lombardo siguió el paso de otros muchos compatriotas irlandeses, integrándose en uno de los tres regimientos gaélicos que formaban parte de los Tercios españoles. En esta nueva etapa como militar, durante la cual alcanzó el grado de capitán, Lombardo se destacó en batallas como la de Nördlingen (1634), o el asedio a Fuenterrabía (1638). En aquellos años, el joven irlandés entabló contacto en Amberes con el consejero del rey en asuntos militares, el jesuita y matemático Jean-Charles della Faille, y parece que fue entonces cuando el célebre pintor Anton van Dyck –o quizá alguno de sus discípulos–, realizó un grabado en el que Lombardo aparece representado, entregando un largo manuscrito a Della Faille. Este dibujo, hoy conservado en un museo de Budapest, es la única imagen que se conserva del misterioso gaélico, junto con el retrato –dudoso para muchos historiadores– que realizó Rubens, y que supuestamente le representa.
Tras batallar junto a sus hermanos irlandeses defendiendo los intereses de la corona española, Guillén de Lampart regresó a España, en este caso a la corte de Madrid. Allí, según declaró a los inquisidores mexicanos durante su captura, continuó su servicio bajo las órdenes de Olivares, para quien realizó labores diplomáticas y de espionaje. En 1639 la villa y corte recibió la llegada de otro irlandés, mercenario y rebelde, llamado Gilbert Nugent –conocido en nuestro país con el llamativo nombre de don Fulgencio Nugencio–, con quien Guillén Lombardo tenía lazos lejanos de parentesco. Nugent –o Nugencio– había llegado a España con una misión secreta: conseguir el apoyo de la corona española para lanzar una ofensiva que expulsara a los ingleses de Irlanda.
Poco antes de la visita de Nugent a España, nuestro protagonista había iniciado una relación romántica con la noble doña Ana de Cano y Leyva, con quien tuvo una hija pese a no estar casados. Aquel episodio supuso un escándalo, pues al parecer Guillén Lombardo no quiso contraer matrimonio, lo que le valió numerosos reproches en el círculo cortesano y especialmente entre sus compatriotas irlandeses.
Algunos autores han sugerido que fue este incidente el que motivó su traslado a Nueva España, aunque hay evidencias para sospechar que en realidad don Guillén Lombardo y Guzmán viajó a tierras mexicanas para cumplir una nueva misión de su patrón, el Conde-Duque de Olivares. En su declaración ante el tribunal de la Inquisición de Ciudad de México, Guillén Lombardo aseguró haber llegado a Nueva España en la flota comandada por don Roque Centeno y Ordóñez, en un barco capitaneado por el capitán don Tomás Manito. En aquella misma flota, partida de Cádiz el 21 de abril de 1640, viajaban también el nuevo virrey de Nueva España, don Diego López Pacheco y Bobadilla, marqués de Villena, y el recién nombrado obispo de Puebla, Juan de Palafox y Mendoza. Según su testimonio a los inquisidores, Lombardo había recibido de Olivares la misión de espiar la situación sociopolítica en Nueva España, donde en los últimos años se habían producido algunos conatos de revuelta y levantamiento entre los criollos, cansados de los impuestos abusivos.
Así, Lombardo se infiltró en las clases altas criollas gracias a su estrecho contacto con el Escribano Mayor de Nueva España, don Fernando Carrillo, a cuyo hijo daba clases como tutor para no levantar sospechas. En aquel escenario se produjo un suceso que vino a cambiar inesperadamente el panorama de poder del territorio. En 1640 se había producido en Portugal la insurrección que llevó al trono al Duque de Braganza, que casualmente era familiar del marqués de Villena, el entonces virrey de Nueva España. Aquel suceso despertó suspicacias en la corte, y Olivares ordenó el arresto del marqués y su sustitución por el obispo de Puebla, Juan de Palafox. Guillén Lombardo habría participado activamente en aquel complejo episodio, tras el cual intento –sin éxito–, hacerse con un cargo de importancia en el nuevo régimen del obispo y ahora virrey. Un fracaso que sembró en su interior la semilla del desencanto…
Para entonces, en verano de 1642, Guillén Lombardo llevaba ya dos años conviviendo día a día con la realidad social de Nueva España. Pese a su misión y su juramento de fidelidad a la corona española, Lombardo no podía evitar cierta simpatía hacia los criollos más descontentos, ni tampoco hacía los desfavorecidos indígenas o los esclavos negros, de origen africano. En cierta medida, seguramente aquel clima de opresión le recordaba al escenario de su Irlanda natal, en el que los ingleses habían sometido a sus compatriotas.
Así las cosas, en aquellos meses Guillén conoció a un indígena llamado don Ignacio, que había acudido a casa de don Fernando Carrillo en busca de consejo legal. El irlandés y el indígena pronto entablaron amistad, y además de compartir animadas charlas sobre la lamentable situación de los trabajadores indígenas, Guillén e Ignacio compartieron ratos de esparcimiento peyote. En aquellas “sesiones” consumiendo la planta psicógena, don Ignacio aseguró haber tenido visiones proféticas, en las que veía a William como líder de una rebelión que liberaría a Nueva España de la tiranía de la metrópoli. No sabemos si Guillén Lombardo creyó las visiones alucinógenas de su nuevo amigo, o si fue únicamente fruto de su descontento, pero lo cierto es que poco después el irlandés había dado forma a un plan “libertador” destinado a convertir a Nueva España en un nuevo estado soberano.
Poco a poco, Lombardo fue poniendo por escrito parte de sus planes, que incluían hacerse pasar por hijo ilegítimo de Felipe III –y por tanto hermanastro del entonces rey, Felipe IV– para reclamar su derecho a gobernar el virreinato, así como la creación de una milicia formada por indígenas, esclavos de origen africano y criollos descontentos con la Corona. Lideradas por él, aquellas tierras prosperarían hasta superar a cualquier otra nación del momento. Por desgracia para Lombardo y sus aspiraciones, aquellos planes llegaron a oídos inadecuados. En octubre de ese mismo año de 1642, el capitán español Felipe Méndez Ortiz lo delató a la Inquisición. El delito de sedición debía ser juzgado por las autoridades civiles, pero como el discurso subversivo de Lombardo incluía referencias a supuestas visiones sobrenaturales y consumo de alucinógenos, fue el Santo Oficio el que se encargó del caso.
Así, el 26 de octubre de 1642 don Guillén Lombardo y Guzmán, o Willam Lamport, fue encarcelado en una prisión de la Santa Inquisición en Ciudad de México. Allí permanecería encerrado los siguientes 17 años de su vida, con excepción de la breve fuga que protagonizó en la Nochebuena de 1650. El Santo Oficio le había condenado a diez años de prisión, durante los cuales Lombardo fue interrogado en numerosas ocasiones, dando testimonio de su vida y andanzas. Nada pudo hacer para escapar a su confinamiento. Su antiguo valedor y patrón, el Conde-Duque de Olivares, vivía para entonces sus peores momentos después de la insurrección de Portugal y las derrotas en Cataluña, lo que llevó a su destierro en 1643. Nadie iba a acudir en su auxilio.
En los años de encierro –durante los cuales llegó a testificar contra él su propio hermano John, entonces fraile franciscano en Nueva España–, Lombardo se dedicó a escribir con fruición, tanto textos que denunciaban los excesos y desmanes de la Inquisición (panfletos que difundiría durante su breve huida de 1650) como obras literarias poéticas, entre las que destacan cerca de 900 salmos latinos de gran calidad.
Tras su fuga de la cárcel inquisitorial en diciembre de 1650 y la consiguiente denuncia contra el Santo Oficio difundida mediante panfletos, su destino quedó sellado para siempre. La Inquisición utilizó aquellos escritos en su contra, y terminó por condenarle a muerte en la hoguera en un Auto de Fe que tuvo lugar en Ciudad de México el 19 de noviembre de 1659. Cuenta la leyenda que antes de que el verdugo pudiera encender la pira que debía acabar con su vida, Guillén Lombardo logró ahorcarse a sí mismo con la cadena que lo mantenía preso. Les privaba así a los inquisidores del placer de haber acabado con su vida devorado por las llamas.
Los planes de rebelión de William Lamport y su muerte en la hoguera tuvieron cierta repercusión en los años posteriores, en especial entre la comunidad de irlandeses emigrados a Nueva España. Sin embargo, su fama se fue apagando poco a poco, hasta que en el siglo XIX un historiador mexicano, Vicente Riva Palacio, escribió una novela inspirada en su vida: Memorias de un impostor. Don Guillén de Lamport.
Aquel texto terminó por inspirar a otro escritor, el novelista Johnston McCulley, que en 1919 publicó La maldición de Capistrano, cuyo protagonista es hoy conocido en el mundo entero: el Zorro, un noble criollo llamado don Diego de la Vega, dedicado a luchar contra las injusticias cometidas por las autoridades españolas. Desde entonces, Guillén Lombardo, o William Lamport, fue conocido con el apelativo de “el Zorro irlandés”. Hoy, una estatua en su honor recibe a los visitantes del mausoleo ubicado en el interior de la columna de la Independencia, en el Paseo de la Reforma de México D.F. Para muchos, Lamport fue, casi dos siglos antes que Miguel Hidalgo, el primer mártir de la independencia mexicana.
Fuente: http://www.historiadeiberiavieja.com/

Una súper espía de 17 años

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Una súper espía de 17 años

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El nombre de Marion Booth puede ser desconocido para muchos, pero precisamente para que no se pierda en la historia, esta canadiense de 88 años ha sido galardonada con el premio Bletchley Park por su habilidad para descifrar los mensajes que los buques japoneses se enviaban durante la Segunda Guerra Mundial.

Bletchley Park es el nombre de una instalación militar localizada en Buckinghamshire, Inglaterra en la que se realizaron los trabajos de descifrado de códigos alemanes durante la Segunda Guerra Mundial.

Marion Booth fue reclutada por el servicio secreto canadiense a los 17 años por su brillante mente. Fue enviada a la Women’s Royal Canadian Naval Service. “Vi a hombres jóvenes cuando estaba todavía en la escuela secundaria que se marcharon con 16, 17 y 18 años. Solíamos ir a la estación para decirles adiós y muchos nunca regresaron. No voy a olvidar eso. Por eso me fui. Tenía que hacer algo o ayudar a hacer algo”, aseguró al medio canadiense CTV News.

Su función consistía en descifrar los mensajes enemigos que se enviaban por radios de onda corta y código morse. Lo que escuchó en aquellos intercambios ha quedado guardado en su memoria. Cuando finalizó la contienda, firmó un contrato que le prohibía hablar de sus funciones. Eso sí, prometió guardar el secreto sólo durante 25 años.

Con ese plazo más que cumplido, Marion Booth sigue manteniendo esos años de trabajo con el servicio secreto para ella. Ni el galardón Bletchley Park recién otorgado le ha hecho cambiar de idea. Ni siquiera a sus tres hijos les ha desvelado esas escuchas. Solo habla de forma superficial.

“Creo que los mensajes interceptados se los enviaban buques de guerra japoneses. Yo tenía una máquina de escribir japonesa, y apuntaba todo lo que oía en código morse. Luego lo enviaba para que fuese leído y descodificado por mis superiores”, aseguró a los medios locales, según recoge Calgary Herald. Más tarde, trabajó en la división encargada de interceptar las comunicaciones soviéticas.

Fuente: http://www.libertaddigital.com/

Alfred Redl, el patriota que traicionó a su propio país

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Alfred Reld, el patriota que traicionó a su propio país

Alfred-Redl

El personaje de Alfred Reld se podría catalogar como uno de los espías que trabajó como ‘agente doble’ y que más daño hizo a su país, a causa de la traición que cometió tras ponerse al servicio de una nación enemiga y cuya decisión le costó la vida a más de medio millón de sus compatriotas.

La historia se centra en los primeros años del siglo XX, en los que Alfred Redl comenzó a ocupar puestos de gran responsabilidad dentro del servicio de inteligencia del Imperio Austrohúngaro.

Su impecable trabajo y su celo a la hora de llevar a cabo las funciones de contraespionaje lo lanzaron hacia los puestos de mayor responsabilidad, llegando a alcanzar el de Jefe del Estado Mayor y, por lo tanto, máximo responsable del Servicio de Inteligencia Militar del país.

Su labor para detectar espías que operaban dentro del territorio nacional y la puesta en marcha de férreos métodos de interrogatorio le proporcionaron una célebre fama de hombre duro e inflexible, consiguiendo sacar información privilegiada que fue de gran utilidad para su país.

A Alfred Redl se le atribuye ser el inventor del término ‘tercer grado’ aplicado a los interrogatorios en los que se utilizaba el dolor, físico o mental, para extraer confesiones o declaraciones y ser el que utilizó por primera vez un foco de luz durante los interrogatorios.

Pero, como todo ser humano, Alfred Redl tenía un punto débil, el cual descubrieron los agentes del servicio secreto ruso y con el que le chantajearon para que, a partir de aquel momento, trabajase como agente doble facilitando información confidencial al gobierno del Zar Nicolás II.

El gran secreto de Redl era su homosexualidad y su debilidad por los chicos jóvenes, con los que mantenía apasionados encuentros sexuales a escondidas. Teniendo en cuenta que todo esto ocurría en una época en la que ser homosexual estaba perseguido por la ley y penado con severos castigos, no le quedó más remedio que ceder al chantaje ruso y traicionar a su país.

Para contar con su lealtad y en previsión de que no se arrepintiese, el servicio de inteligencia del Imperio Ruso le pagaba grandes sumas de dinero, con las que comenzó a llevar una vida llena de lujos y excesos, muy por encima de cualquier otra persona de su rango.

Eran los años previos al asesinato del archiduque Francisco Fernando de Austria, heredero al trono del Imperio Austrohúngaro, por lo que la cantidad de información que facilitó al enemigo fue vital para los acontecimientos que se desarrollaron a partir de 1914 en la Primera Guerra Mundial.

Alfred Redl se hizo con un patrimonio con el que contaba varias villas, casas, palacetes y una flota de lujosos automóviles de la época. Algo que comenzó a despertar la sospecha entre sus propios compañeros, quienes veían que llevaba una vida como si de un aristócrata se tratara.

Pero no existía ni una sola pista que hiciera sospechar sobre la traición que Redl estaba llevando a cabo, debido a que tanto la forma de transmitir sus informes a los rusos como la de recibir los pagos se realizaban con una meticulosidad extrema.

Al mismo tiempo que Alfred Redl iba pasando todo tipo de información de gran valor a los enemigos rusos realizaba una tarea encomiable en el contraespionaje de los servicios de inteligencia de su país, ganándose el respeto y admiración de sus superiores.

Para hacer todavía más creíble su papel de férreo defensor de los intereses austrohúngaros comenzó a aplicar estrictas normas de control hacia sus propios conciudadanos en busca de espías camuflados entre la población, pero no fue consciente que eso mismo jugaría totalmente en su contra, debido a que la nueva ley por la que se suprimía el secreto de correspondencia fue determinante para ser descubierto como agente doble.

Todas aquellas cartas que se recibían desde el extranjero pasaron a ser examinadas por agentes del gobierno, en busca de textos cifrados y mensajes secretos. La sorpresa se la llevaron los funcionarios de la oficina postal de Viena cuando llegó un sobre con una cantidad significante de dinero y que iba dirigida a un apartado de correos. Al poco tiempo llegó otra carta de las mismas características y así sistemáticamente cada cierto tiempo. La suma de lo contenido en todos los sobres era una cantidad desorbitante para la época (unas 6.000 coronas austríacas en cada sobre, que hoy en día equivaldría a unos 8.000 euros).

Alguien iba regularmente a recoger el correspondiente sobre del apartado, por lo que se dispuso un operativo para descubrir quién era el destinatario de todo ese dinero y fue el 24 de mayo de 1913 el día en el que conocieron con estupor la verdadera identidad de la persona que había estado recibiendo esa pequeña fortuna.

Ese día el propio Alfred Redl fue a recoger en persona el sobre a la oficina de correos de Viena y tras salir de allí fue seguido por los agentes dispuestos para descubrir la identidad del destinatario de las cartas. Algunas fuentes apuntan que iba en taxi y que los agentes no disponían de coche para seguirlo, pero que descubrieron que se alojaba en una suite del lujoso hotel Klomser.

Una vez descubierta la identidad se comunicó al alto mando militar austrohúngaro, quienes con estupor no podían creer que su Jefe del Estado Mayor fuese el topo que había estado enviando información secreta a sus enemigos rusos y serbios. Las órdenes fueron muy claras: ‘el traidor debe morir’.

Redl fue visitado por unos agentes en la habitación del hotel y tras verse descubierta su traición pidió el arma reglamentaria a uno de ellos, con la que se quitó la vida pocos minutos después.

A partir de aquel momento la figura de Alfred Redl se convirtió en la más despreciada de todo el Imperio Austrohúngaro, debido a que su transmisión de informes al enemigo facilitó devastadores acontecimientos bélicos contra los intereses de la nación y con unos nefastos resultados que costó la vida a más de medio millón de ciudadanos del que había sido su país.

Fuente: http://es.noticias.yahoo.com/

Martínez Alonso, el doctor espía que ayudó a escapar a perseguidos del nazismo

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Martínez Alonso, el doctor espía que ayudó a escapar a perseguidos del nazismo

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No es la primera vez que desde estas líneas se recuerda a ese Madrid apático y gris de la posguerra que, en una realidad paralela, se elevó como un escenario único de espionaje y diplomacia secreta con la Segunda Guerra Mundial como trasfondo. Esta es la historia del doctorEduardo Martínez Alonso, personaje capital en tales relatos, que bajo su bata y su fonendoscopio ocultaba a un agente secreto al servicio de la embajada británica, capaz de salvar de la muerte a miles de huidos de la Alemania nazi.

La historia de Martínez Alonso, desarrollada por su única hija,Patricia Martínez de Vicente, en el libro La Clave Embassy (La Esfera de los Libros. 2010), fue un reputado médico vigués que trabajó como tal en la embajada británica en Madrid. «Lalo», como se le llamaba cariñosamente, vivió antes en Londres junto a su mujer, Ramona de Vicente, conocida como «Moncha». En su persona mezcló lo mejor de los caracteres español y anglosajón, herencia de su paso por Glasgow y Londres -donde su padre fue consul- y de su ascendencia gallega.

Su elegante y cuidada apostura le permitió moverse a su antojo en aquella España sin levantar sospechas. «En el desbarajuste posbélico, la mejor seña de identidad era la clasificación social, y él encajaba fácilmente en esa España conservadora y extremadamente clasista de posguerra. Porque «Lalo» era un señorito. Se podría definir como un burgués que ejercía la medicina en Madrid sin vínculos dudosos con la Segunda República», escribió Martínez de Vicente.

Diagnósticos falsos

«Fue un héroe», destaca su hija. En el sótano de Embassy, la exclusiva confitería de la Castellana que se utilizó como tapadera y vía de escape, el doctor y espía Martínez Alonso organizó miles de evacuaciones con múltiples argucias. Una, en cualquier caso, destaca sobre el resto: inventaba informes médicos con enfermedades graves y recomendaba a las autoridades que, ante tal caso, los afectados fueran evacuados. Así ayudó a escapar a judíos, apátridas y perseguidos de la Gestapo y las SS hacia Portugal y Gibraltar.

Fallecido en 1972, su legado humano, que él mismo se encargó de ocultar por estrictas razones de confidencialidad por su condición de espía, quiere ser honorado por el Ayuntamiento de Madrid, que prepara nombrar a una calle con su nombre.

Fuente: http://www.abc.es/

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