CANAL DE MISTERIO

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La riada de 1907 de Málaga

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La riada de 1907 de Málaga

La riada de 1907 fue una inundación catastrófica que tuvo lugar durante la madrugada del martes 24 de septiembre de 1907 en la ciudad española de Málaga.

La de septiembre de 1907 fue la cuarta de una serie de inundaciones ocurridas a principios de siglo: en 1901, el 4 de noviembre de 1902 y el 4 de septiembre de 1905. Anteriormente se tiene constancia de otras graves inundaciones ocurridas en 1661, 1764 y 1786, entre otras.

Con los repartimientos de las tierras malagueñas realizados tras la conquista cristiana de Málaga, se inició la tala de los bosques de los Montes de Málaga y a roturar las tierras para el cultivo de la vid, dejando indefensa frente a las tormentas a la ciudad en la desembocadura del Guadalmedina.

La situación se agravó con la plaga de filoxera que arrasó la provincia en el último tercio del siglo XIX y el consecuente abandono de los campos de vid.

La inundación se produjo sin que hubiera llovido en la ciudad, cuando una avalancha de agua y barro venida de la cuenca del Guadalmedina, donde sí había habido fuertes trombas de agua, se precipitó así sobre Málaga alrededor de la una de la madrugada.

El muro de agua, fango y lodo derribó primero el antiguo puente de La Aurora, que obstruyó el paso del agua al quedar atascado en el puente de Santo Domingo hasta que éste también cedió.

Lo mismo le sucedió al puente de Tetuán, situado río abajo y que fue el único que resistió, ya que el siguiente puente, el del ferrocarril, también fue derribado.

El súbito aumento del caudal provocó el desbordamiento del río que inundó rápidamente los barrios de El Perchel y La Trinidad y muchas otras zonas bajas de la ciudad.

El puente de Santo Domingo desaparecido a causa de la riada

Durante la catástrofe perdieron la vida ahogadas veintiuna personas, y otras muchas resultaron heridas al tiempo que las aguas alcanzaron hasta cinco metros de altura y, según testigos, era tal la cantidad de barro y residuos, que era posible acceder a algunas casas por los balcones.

Los daños materiales se evaluaron en torno a los cinco millones y medio de pesetas de la época, necesitándose hasta dos meses para limpiar completamente las calles.

S.M. Alfonso XIII y el presidente del consejo de ministros Antonio Maura visitaron la ciudad, donando el Rey 8.000 pesetas, y Maura, en nombre del Gobierno, 10.000 pesetas.

Al comprobar in situ las consecuencias catastróficas de la riada, el Rey comentó: «Creía grande el desastre, pero no tanto. Esto es horrible».

Alfonso XIII ordenó que con la mayor urgencia posible se realizaran las obras necesarias que impidieran la repetición de riadas en Málaga.

En 1908, el ingeniero malagueño don Manuel Jiménez Lombardo, presentaría el proyecto de construcción del pantano del Agujero a la División Hidráulica del Sur de España.

La riada a su paso por la calle Cisneros

La presa retendría las aguas de las grandes avenidas otoñales del Guadalmedina, embalsándolas en una cantidad aproximada de 4,5 hectómetros cúbicos, a los que poco a poco iría dando salida por un túnel que tiene una capacidad de 360 m³ con desagües de 60 m3/segundo.

Así mismo, dada la dimensión de la castástrofe y también en agradecimiento del comportamiento de la ciudad de Málaga durante el naufragio de la fragata SMS Gneisenau, el Gobierno alemán regalaría el Puente de los Alemanes, inaugurado en 1909.

La presa del Agujero, aunque eficiente en su limitada función, no podía ser la última solución al problema de las riadas, ya que estudios hidrológicos de la cuenca mostraban que no garantizaba completamente la total seguridad de la ciudad.

Tras décadas de discusiones y debates entre partidarios de soluciones basadas exclusivamente en obras hidráulicas -Ingenieros de caminos- y partidarios de la restauración hidrológica-forestal -Ingenieros de montes-, se afrontaría la repoblación de la cuenca del río, acompañada de la construcción de diques de retención de acarreos.

En 1919, José Almagro San Martín, Ingeniero de montes de la 7ª División Hidrológico Forestal, culmina la redacción del «Proyecto de Corrección de la Cuenca del Guadalmedina».

Su ejecución comenzará en 1929 con la llegada a la ciudad del también ingeniero de montes José Martínez Falero pues se expropiaron y repoblaron casi 5.000 hectáreas de la margen izquierda del río, y construyeron 30 diques de mampostería hidráulica.

Se emplearon especies colonizadoras como el pino carrasco o el pino piñonero, que cumplieron eficazmente el objetivo protector y restaurador de los suelos de la cuenca, constituyendo pues la masa forestal del parque natural Montes de Málaga.

Años más tarde en 1983 y 2´5 km aguas abajo de El Agujero, se construyó el Embalse de El Limonero de 25 hectómetros cúbicos de capacidad, dejando inutilizado al antiguo de El Agujero y que darían solución a las graves riadas con las que históricamente se había enfrentado Málaga.

La última iniciativa gubernamental destinada a llevar a cabo el aumento de la superficie forestal de la cuenca del Guadalmedina la llevó a cabo el Ayuntamiento de Málaga en el año 2002, con la expropiación de casi 400 héctareas de la margen derecha, que se reforestaron en colaboración con el Ministerio de Medio Ambiente.

Fuente: https://es.wikipedia.org/wiki/Riada_de_1907

El barco de la muerte que trajo la fiebre amarilla

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El barco de la muerte que trajo la fiebre amarilla

El 29 de junio de 1821 atraca en el puerto de Barcelona el mercante El Gran Turco, procedente de La Habana y su capitán no informó a las autoridades portuarias de que durante el trayecto habían lanzado por la borda a varios cadáveres de tripulantes muertos a causa de «el vómito negro».

También silenciaron a las autoridades de Málaga que además de enterrar a los tripulantes infectados que habrían sobrevivido a la travesía, resulta que la enfermedad ya se habría extendido por la ciudad, provocando una gran cantidad de muertos.

A partir de la llegada del Gran Turco a Barcelona, y en pocas semanas, la fiebre amarilla se convertiría en una epidemia causando 6.244 muertes (el 6% de la población de la ciudad).

La fiebre amarilla era una enfermedad vírica con una larga historia en la región africana del golfo de Guinea, y que había llegado a América a finales del siglo XVIII a través de los transportes de esclavos.

El año 1821 la ciencia médica desconocía cómo se contagiaba y cuando se producía un estallido de casos los sanitarios se limitaban a aplicar métodos paliativos con resultados escasos.

En 1881 el médico cubano de origen catalán Carles Finley Barrés vio que la fiebre amarilla se transmitía con la picadura del Aedes aegypti, un mosquito originario de las zonas pantanosas del golfo de Guinea que hacía más de un siglo que formaba parte del paisaje zoológico de Cuba.

Vista de Barcelona sobre 1800

Cuando el Gran Turco llegó a Málaga, se desestibó una parte de la carga que contenía el agente transmisor y la tripulación que había enfermado en el viaje desembarcó.

El porqué las autoridades silenciaron aquella epidemia se explicaría por el miedo a repetir la ridícula gestión de una experiencia anterior, o sea, ya en 1804 Málaga había sufrido una epidemia de fiebre amarilla que supuso la muerte de 6.884 personas (el 15% de la población de la ciudad).

En aquella ocasión, las autoridades bombardearon la población con azufre y estiércol donde el cronista Díaz de Escovar en 1903 diría: “El colmo de la ridiculez fue traer cuatro cañones y dispararlos, una y otra vez, en medio de aquellas calles estrechas, al objeto de purificar la atmósfera”.

La memoria de aquella esperpéntica gestión y el miedo de las autoridades a repetir el ridículo, la confirma el médico José de Salamanca que el año 1822 publicaba un trabajo sobre la epidemia de 1804:

“Dos semanas después (…) las noticias habían llegado a Madrid (…) que no tardó en declarar una epidemia. La enfermedad estaba ya extendida por toda la ciudad”.

Huelga decir que el capitán general de la Costa de Granada y su particular séquito de lameculos vieron comprometida su situación en la que la figura y la institución habían sido transformadas por el régimen borbónico con la supuesta misión de vigilar el contagio de epidemias procedentes de África y de América.

Grabado que representa la fiebre amarilla en Barcelona (1821)

Pero, en este caso, hay una turbia sombra de sospecha que se cierne sobre el Gran Turco, o sea, las autoridades de la Capitanía General de la Costa de Granada sabían que el destino del barco de la muerte era Barcelona.

En este punto es importante recordar que en Madrid reinaba el absolutista e inquisitorial Fernando VII y en aquella momentos los capitanes generales estaban exclusiva y obsesivamente entregados a desmontar conspiraciones que comprometían el nuevo régimen y su poder personal.

Además, cabe destacar que en aquella época Barcelona era la ciudad más conflictiva —política y socialmente— debido principalmente al dominio de los borbónicos.

Los primeros agentes de transmisión y los primeros muertos de aquella epidemia fueron un grupo de calafateadores que, una vez atracado el barco de la muerte, habían subido a bordo para efectuar reparaciones.

El 17 de julio (veinte días después de la llegada del barco de la muerte) la enfermedad se había extendido como la pólvora por todo el barrio de la Barceloneta.

Y el 3 de agosto, el consistorio decretaba un cordón sanitario en torno a este barrio, que resultaría inútil: la canícula veraniega había facilitado que los mosquitos del Gran Turco se propagaran por los barrios más próximos al puerto e infectaran los pozos de agua de las casas, de los obradores y de los hostales.

André Mazet atendiendo a enfermos de fiebre amarilla en Barcelona

En plena epidemia, también, de terror, los vecinos de los barrios costeros abandonaban, masivamente, sus casas y se refugiaban en los bosques de Montjuïc.

Nadie se atrevió a señalar, formalmente, al Gran Turco, o sea, a acusar de ello a la Capitanía General de la Costa de Granada ya que en aquel contexto de desinformación y secretismo, Josep Marià de Cabanes i d’Escofet, alcalde de Barcelona, tomó el mando de la emergencia y evitó que esta epidemia se propagara más allá de las murallas, o sea, el 17 de septiembre confinaba la ciudad.

Pero, en cambio, no podría impedir que los barcos de cabotaje (catalanes y extranjeros) salieran del puerto como si no pasara nada y Pedro Villacampa y Maza de Linaza, capitán general de Catalunya, desapareció y el puerto de Barcelona se convirtió en un aspersor de la epidemia.

Poco después, estallarían dos importantes focos epidémicos en el puerto de Salou (el puerto de Reus) y en el puerto fluvial de Tortosa que causando una gran cantidad de miles de muertes.

Fuente: https://www.elnacional.cat/es/cultura/marc-pons-barco-muerte-fiebre-amarilla_501369_102.html

El caso del niño asesinado: Manuel Sanchez Dominguez

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El caso del niño asesinado: Manuel Sanchez Dominguez

Nos situamos en el año 1913, un 7 de agosto a las 6 de la tarde, momento en el que Manuel Sanchez Dominguez se encontraba jugando como otros tantos días frente a las puertas del cine Pascualini, en Calle Córdoba, donde hoy se encuentra el teatro Alameda.

Manuelito, como le llamaban cariñosamente, tenía dos hermanos, o sea, uno de los hermanos era demasiado pequeño y se quedaba con su madre, el otro no se encontraba con él en el momento de su desaparición.

El tiempo pasaba y Manuelito no volvía por lo que los padresos avisaron a la guardia ya que no era normal que se ausentara por tanto tiempo y al llegar la noche al estar todavía desaparecido se imaginaban lo peor.

El cine Pascualini

El 12 de agosto -el rastro de Manolito se perdió el día 7 por la noche- desesperada, la madre era recibida por el Gobernador Civil que, mientras la atendía, oyó como unos chicos comentaban el hallazgo de un niño muerto. La pobre madre pensó enseguida en su hijo y salió corriendo hacia el lugar de los hechos: la Huerta del Coto, junto a la ferrería del Martinete.

Al llegar al lugar, rodeado de curiosos que desconocían la identidad del cadáver, la madre reconoció enseguida a su hijo por las ropas: «!Es mi hijo¡ ¡mi hijo de mi alma!», gritaba la desconsolada madre.

Los padres de Manuelito y lugar donde se encontró el cuerpo

A partir de entonces comenzó la investigación judicial pues se interrogaron a decenas de personas: trabajadores del cine, vendedores ambulantes, cocheros…, sin que las pesquisas llegaran a ningún punto concreto.

Pasaron los meses, ante el temor constante de los padres malagueños, que temían que le sucediese a sus hijos lo mismo que al pobre Manolito, del que la autopsia confirmó que le habían rajado el cuello y sacado la sangre, hasta que la casualidad hizo dar con los asesinos.

Retrato de “El Moreno”, asesino confeso del niño Manolito

Parece ser que un día entró en  la venta de la «Señá Carmen» un niño que debía tener la misma edad que el asesinado y pidió que le llenaran una botella de vino para su madre.

Dos hombres, que habían estado bebiendo, comentaron al ver al niño: «mira, igual que el Manolito al que le cortamos el gaznate» , o sea, eran José Moreno Tovar (El Moreno) y Francisco Villalba (El Trapero).

El tabernero, al poco tiempo, los denunció a la Guardia Civil, fueron detenidos y confesaron su crimen sin decir nada sobre a quién le habían vendido la sangre.

Los rumores en este caso apuntan a que el acaudalado aristócrata implicado fue el torero Rafael Gómez Brailey, quien padeció esta enfermedad y murió a finales de ese mismo año.

Fuente: https://www.malagaweb.com/espanol/blog/noticias/historias-misterios-malaga/

Leyenda del Palacio de los Niños de Don Gome

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Leyenda del Palacio de los Niños de Don Gome

Existen diversas leyendas que tratan de explicar el gran misterio por el cual la fachada estuvo siempre tapiada. No existía puerta, la familia la mantuvo cerrada, de hecho, la actual, fue abierta tras la compra del palacio por parte del Ayuntamiento de Andújar y con el permiso de Su Majestad el Rey Don Juan Carlos I.

En una de las leyendas, los hechos acontecen en tiempos del rey Pedro I de Castilla, llamado “El Cruel” pues según nos relata esta versión; nuestro querido Don Gome estuvo al mando del ejército que luchó contra los moros en la batalla de Hardón, lugar ubicado entre Arjona y Andújar, en un cerro llamado desde aquel momento “Cerro de la Matanza”.

A pesar de que Don Gome se hallaba en la posición más desfavorecida, su valor le permitió vencer la batalla, pero como bien nos recuerda el nombre del monte, prácticamente no quedó nadie en pie.

En la batalla murieron casi todos los contendientes por ambos bandos y al presentarse ante el rey con las tropas tan mermadas, el monarca castigó a Don Gome a entrar y salir por la puerta de servicio pues para asegurarse el cumplimiento de su castigo, el rey mandó tapiar la puerta y puso una guardia vigilándola día y noche.

Tras la muerte de Don Gome, el rey entendió la injusticia cometida y les pidió a sus hijos que abrieran la puerta nuevamente, pero éstos, se negaron a seguir el mandato real.

Profundamente dolidos los hijos de Don Gome aseguraron al rey que si su padre no había entrado por esa puerta, nadie volvería a hacerlo pues el orgulloso rey llegó a Andújar con sus soldados con la intención de abrirla por la fuerza.

Pero la pena que Don Gome había llevado durante toda su vida caló en el pueblo llano de Andújar y muchos linajes que la asumieron como suya y decidieron apoyar a los “Niños de Don Gome” (de donde viene el nombre del palacio) en contra del rey.

Este temeroso de perder el apoyo de Andújar estratégica por su posición geográfica optó por no abrir la puerta pero retiró la guardia y tras esto, los hijos de Don Gome decidieron poner dos atlántes (una guardia) que día y noche custodiarían la puerta en los siglos venideros para que jamás nadie pudiera entrar por la puerta principal puesto que Don Gome de Cárdenas no pudo hacerlo.

Fuente: http://www.andujar.es/

Sir Douglas y la enigmática lápida celta de Álora

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Sir Douglas y la enigmática lápida celta de Álora

Un vecino de Álora que buscaba una piedra donde descansar durante las largas horas de espera que se le presentaban aquel día de caza de 2003 reparó de pronto en una lisa de un montón que encontró a unos 11 kilómetros de la localidad, en la zona de las obras de construcción del AVE de Antequera a Málaga. Pensó que era perfecta para sus propósitos, pero al sacarla de entre las demás y darle la vuelta, descubrió con sorpresa que había sido tallada con una cruz celta y extrañas figuras. «Se la llevó a su casa y cuando abrió el museo, nos la trajo», relata la arqueóloga María José Sánchez, responsable del Museo municipal de Álora. Era una estela celta medieval, de eso no había duda, pero ¿cuándo y por qué había llegado hasta allí? El historiador antequerano Isidoro Otero cree haber dado con la solución del enigma. A su juicio, es la lápida funeraria de sir James Douglas, también conocido como Douglas el Negro, un caballero escocés con un papel protagonista en la verdadera historia de Braveheart.

Aunque Mel Gibson atribuyó el nombre de «corazón valiente» a William Wallace en su película, el auténtico Braveheart fue Robert de Bruce, el primer rey de la Escocia independiente. Antes de fallecer de lepra en 1329, el monarca, que no había podido participar en ninguna cruzada, dio orden de que a su muerte le extrajeran el corazón, lo embalsamaran y lo llevaran hasta la iglesia del Santo Sepulcro. El encargado de tan delicada misión fue su mano derecha, sir Douglas, que con el corazón del rey colgado a su cuello en un relicario, partió hacia Tierra Santa acompañado por un puñado de sus mejores hombres.

Camino de Jerusalén, la expedición escocesa se detuvo a apoyar a Alfonso XI en la toma del castillo de la Estrella, en Teba. Así fue como el corazón de Roberto I participó por fin en una cruzada. Cuentan que antes de morir en el combate, víctima de una maniobra envolvente de la caballería nazarí, sir Douglas se arrancó el relicario del cuello y arrojándolo hacia delante gritó: «Adelante, corazón valiente (Braveheart), yo te seguiré o moriré».

Otero, que relató estos hechos en su libro «James Douglas, la cruzada de Braveheart» (2015), cree que los escoceses que sobrevivieron a la contienda y que regresaron a Escocia con el corazón del rey Roberto, al no poder llevarse el cuerpo de sir Douglas porque se les descompondría por el camino, lo descarnaron. Trasladaron sus huesos y su corazón embalsamado hasta el panteón familiar en la capilla de St. Bride (Santa Brígida) en Douglas y los demás restos, continúa el historiador, los enterraron en «esa zona de frontera, esa tierra de nadie», entre el castillo cristiano de Teba y el musulmán de Álora. «Fue el lugar escogido por los escoceses en el que dejar el testimonio en piedra de un guerrero que siempre quiso estar en primera línea de combate», dice.

Tumba de sir James Douglas en Escocia

Allí cree que colocaron esta singular lápida de autor anónimo («posiblemente un miembro de la expedición de la cruzada de James Douglas o un cantero local asesorado por los escoceses»), realizada en la piedra caliza de la zona. «Es una cruz de camino, puesta para conmemorar a unos soldados que murieron en una batalla», explica.

Varias claves de la estela funeraria le han llevado a Otero hasta esta conclusión. Aunque carece de epigrafía, en la lápida sobresale una cruz celta con nudos («el vínculo permanente que no se puede deshacer», explica) y «se aprecian varios Triskel», esas triples espirales celtas que simbolizan el ciclo solar. A la izquierda, una figura zoomorfa, tallada de forma muy esquematizada, amamanta a una cría. En la escena de la derecha, «hay una imposición de manos», según el historiador. Un personaje principal, de mayor tamaño, coloca sus manos sobre la cabeza de lo que parece ser un caballero y le entrega «un torque, un anillo para el cuello, un collar… del que puede colgar un objeto troncocónico», describe el historiador. A su juicio, es una representación del regente escocés durante la infancia del rey David, encomendando a sir Douglas la misión de llevar la reliquia con el corazón del rey Roberto I a Jerusalén.

En la lápida no hay rastro del escudo heráldico de los Douglas con las tres estrellas, «quizá porque sus restos fueron enterrados junto a los demás escoceses muertos en la batalla», pero una coincidencia apunta directamente a sir Douglas. «En las cercanías de Álora existió un haza llamada de Santa Brígida», donde el primer cura que llegó a la población después de la Reconquista fundó una capellanía. «El topónimo ya aparece en los libros de repartimiento», destaca Otero, por lo que «pudo ser anterior». Quizá el lugar era conocido por albergar esa estela de sir Douglas, cuya patrona era la mencionada santa, conjetura.

La diosa pagana irlandesa Brighid, que según la leyenda fue alimentada por una vaca blanca de orejas rojas (¿la figura zoomorfa de la estela?), fue cristianizada como Santa Brígida y su culto llegó a tierras andaluzas durante la Edad Media. La hipótesis de Otero es que fue traída por esa expedición de caballeros escoceses que luchó en Teba.

El historiador andaluz, que avanzó el resultado de sus pesquisas durante una conferencia en Teba con motivo de los Douglas Days, publicará próximamente su investigación en la Revista de Estudios Antequeranos de la Real Academia de Nobles Artes de Antequera, de la que es miembro.

«Creo que es un hallazgo bastante importante y que posiblemente tenga razón», valora el alcalde de Álora, algo contrariado porque Otero no les explicara a ellos sus conclusiones antes de darlas a conocer en Teba. José Sánchez Moreno fue quien contactó con él, tras acudir a varios arqueólogos e historiadores, sin éxito. «Yo tenía mucho interés por saber de dónde venía y por qué, ya que una pieza de este tipo es un poco anormal aquí», añade el regidor, que esperará a que se publique la investigación para intentar corroborar esta hipótesis con otros expertos.

«Aunque Otero es el máximo experto en este personaje, pueden quedar lagunas por discernir, que pueden ser desveladas por otros investigadores, ya sean arqueólogos expertos en la Edad Media, en materiales que den claves de la técnica que se ejecutó en su momento…», apunta la directora del Museo de Álora, que anima «a todos los interesados a que se acerquen a ver la pieza y a intentar sacar sus conclusiones».

Según resalta Sánchez, el lugar donde se encontró la estela dista unos nueve kilómetros de Santa Brígida, y aquella zona, donde actualmente se encuentra la estación del AVE, «fue musulmana hasta 1484». Pero estas dudas no desaniman a Otero. «La estela no fue descubierta en una excavación, por lo que pudo haber sido trasladada en algún momento del lugar donde se colocó, entre el castillo de Álora y el de Teba», razona el historiador y se pregunta: «¿Por qué esa zona se llama Santa Brígida? El topónimo existe allí desde esa época y tuvo que ser traído por unos escoceses. No hay otra referencia ni ningún otro hecho que lo justifique».

Fuente: https://www.pinterest.es/

Leyenda del fantasma de la Alcazaba

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Leyenda del fantasma de la Alcazaba

La Alcazaba es uno de los monumentos más emblemáticos de Málaga. Se construyó sobre una fortificación romana, en el monte de Gibralfaro, esta construcción se comenzó en el siglo VIII y se termino en el siglo XI.

La Alcazaba  y el castillo de Gibralfaro están unidos por una llamada La Coracha. Cuando se construyó esta muralla la Alcazaba estaba dentro de un recinto amurallado, que ya ha desaparecido, y ahora se encuentra junto al teatro romano.

Algo tan espectacular y tan antiguo como la Alcazaba de Málaga tiene una historia “fantasmagórica”: Sombras, ruidos de cadenas, lamentos nocturnos, una casa de donde los vivos huyen por miedo de la muerte, lluvia de piedras misteriosas, todo esto en presencia de los vecinos que vivían en aquella época en la zona. Comenzamos con la historia:

Todo empezó un verano de 1936, durante unas excavaciones que se estaban realizando en un barrio cercano a la Alcazaba llamado Cuartos de Granada. Se encontraron figuras de la época romana características extrañas, unos seres de nariz larga y gorro, como los conocidos duendes que se pasean por las casas de todo malagueño.

El sol se había puesto ya y una vecina escuchó un ruido, fue a ver que pasaba y pudo ver en uno de los torreones una extraña figura humana de grandes proporciones que se movía, esta mujer, asustada, avisó a algunas vecinas que también pudieron ver esta figura. Pero la figura se sintió observada y desapareció, al mismo tiempo una gran piedra caía en medio del corrillo que formaban las vecinas. Como es de lógica a la mañana siguiente esta aparición espectral fue la comidilla de todo el barrio. Para seguir en la línea de fenómenos extraños, sobre las once de la mañana, comenzó una lluvia de piedras que venían de todos lados, especialmente de la casa número 24, que, al parecer estaba vacía desde que murió su inquilina hacía poco tiempo. Esta lluvia duró todo el día dejando algunos heridos.

Llegó la noche y esa misteriosa figura volvió a aparecer acompañada de lamentos y ruidos de cadenas. Algunos hombres del barrio decidieron armarse de valor y con palos en las manos como arma fueron a capturar a aquel ser extraño, pero cuando este ser se vio acorralado salió corriendo, literalmente, despistando a sus perseguidores.

A la mañana siguiente hubo tres mujeres fueron heridas apedreadas y esas piedras provenian de la casa número 24, entonces decidieron “asaltar” la conocida “casa de la muerte”. Cuando tiraron la puerta abajo, comprobaron que la cerradura tenía puesta las llaves por dentro, en la casa no había nadie y la ventana que tenía era tan pequeña que no podía entrar ni salir ni siquiera un niño. La opción de que pudiera ser un fantasma empezó a ganar puntos.

La persona que pudo ver mejor a este fantasma fue un joven llamado Jaime Morales. Pasó por delante de la casa número 24 con unos amigos y se le ocurrió la genial idea de entrar él solito, ya que sus amigos prefirieron quedarse en la puerta esperando al valiente.

Palabras textuales de aquel chico:  “Sí, señor. Yo he visto al fantasma. Sólo que no estaba envuelto en ninguna sábana, sino que vestía como cualquiera de nosotros. En el patinillo, sobre unas matas verdes, estaba sentado un hombre. Era muy moreno; vestía chaqueta azul y tenía puesta una gorra a cuadros. Fui a echarme sobre él; pero fue más rápido que yo,  dió un salto, se subió a la ventana y me tiró un ladrillo que me dio en medio del pecho, haciéndome caer, el individuo logró huir nuevamente”.

Hay que decir que el chaval comprobó que por aquella ventana no pudiera salir ni siquiera un niño, pero al parecer, un fantasma sí. Se aviso a las fuerzas de Asalto, que mandaron una camioneta con guardias que cercaron, registraron y buscaron por todo el barrio sin encontrar a nadie sospechoso.

Al fantasma no se le ha vuelto a ver más pero hay que decir que desde entonces y durante los siglos  XVIII y XIX, estas calles se convirtieron en las más siniestras y peligrosas, nadie se atrevía a pasar por allí cuando oscurecía ni querían vivir allí, las calles quedaron deshabitadas, abandonadas, lo único que quedó fueron ruidos de pasos de gente inexistente, sombras en las paredes y piedras que caían de los tejados.

A pesar de que hoy en día, estas calles han sido remodeladas y recalificadas con edificios de nueva construcción, calles nuevas y pisos nuevos, siguen teniendo los mismos espíritus. En este “renovado” barrio de los Cuartos de Granada se corrió la voz de que por las noches llovían piedrecitas y se oían ruidos, voces y cuchicheos extraños. Hasta vigilantes de seguridad dicen a ver visto siluetas de personas paseando de noche por la Alcazaba y al llegar a una esquina desaparecen, sombras que se ven por las paredes sin a ver nadie, gritos en el silencio de la noche y que ponen los pelos de punta al más valiente.

 Se piensa que puede ser las almas de los moros y hasta romanos que vivieron allí y que se han quedado entre aquellas viejas paredes.

Fuente: http://narradoresdelmisterio.net/

El enigma del gran guerrero griego que fue enterrado en Málaga en tiempos de los fenicios

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El enigma del gran guerrero griego que fue enterrado en Málaga en tiempos de los fenicios 

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¿Qué hacía un guerrero griego en la ciudad fenicia de Malaka? En 2012 apareció una tumba durante una excavación de control previo a unas obras en la calle Jinetes, en pleno centro de la ciudad. Es del siglo IV a. C. y se calcula que estaba extramuros de la ciudad fenicia, sobre un promontorio.

Aquel resultó ser un yacimiento único,una vez explorado, porque fue excavado y construido con sillares perfectamente trabajados -nada habitual en las tumbas fenicias- y es hoy una pieza central en el relato del nuevo museo.

Era un soldado griego o un fenicio que adquirió esas armas. Sea cual fuera el caso, aquel hombre de mediana edad cuyos restos estaban en la tumba debió ser muy importante para merecer tal enterramiento. El museo incorpora con este y otros muchos elementos los frutos de las excavaciones e investigaciones de los últimos años en la zona.

Pero Málaga y su nuevo museo muestran al menos otras dos tumbas únicas de la época. Una es extremadamente rara: una tumba pozo, un caso sin comparación en el mundo fenicio, que tiene en el centro el delicado alabastrón que portaba las cenizas. Para encontrar la otra es necesario aventurarse en la planta baja del museo, porque se muestra en el almacén visitable (digno de verse, pues está lleno de muestras de las distintas colecciones, eso sí, dispuestas en orden de almacén). La planta de esta tumba parece de la que se llama de «piel de toro», pero aún se está investigando. Fue excavada por la malagueña Nerea Arqueología y demuestra que bajo el asfalto permanece nuestra historia.

Fuente: http://www.abc.es/

El fantasma sin rostro de la Casa Cervantes

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El fantasma sin rostro de la Casa Cervantes

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Fue a mediados de los años 80 cuando en la llamada Casa Cervantes en Vélez, Málaga,comenzó a manifestarse una fuerte actividad paranormal y desde hace años este edificio sigue siendo utilizado para fines educativos y administrativos, sin sufrir apenas remodelaciones, pero las pequeñas obras desencadenaron los fenómenos paranormales que nunca antes se habían dado en la vivienda.

Durante el día hay un movimiento constante de personas, hasta las seis de la tarde que cierra sus puertas al público quedando solo las limpiadoras y un agente de policía que realizaba su turno de vigilancia en el interior de la casa. Todos estos trabajadores fueron testigos de increíbles sucesos que llevaron a la mayoría de las empleadas a cambiar su horario de trabajo y entrar a primera hora de la mañana y a más de un policía a realizar la vigilancia desde su vehículo, fuera del inmueble.
Fueron muchos los sucesos que allí acontecieron, apariciones espectrales, golpes, sonidos de pies y de objetos pesados que arrastran, murmullos, gritos, puertas que se abren y se cierran solas o luces que se encienden y se apagan sin que nadie las manipule. Casi todos los polstergeist se asocian al pozo que está situado en el patio dónde suele aparecer una figura espectral que según los testigos desaparece tras vagar por el patio.
Francisco O., jefe de policía presenció alguno de esos sucesos, vio como la tapa del pozo se levantaba sola y quedaba apoyada contra la pared, algo que constatan otros agentes es la visión de un hombre vestido con ropas antiguas y tocado con un sombrero, aunque lo más desconcertante de esa figura es que dónde debería estar su rostro, solo hay una absoluta negrura.
Durante una huelga de trabajadores de la empresa de limpieza de la ciudad, los empleados se encerraron en la Casa Cervantes, estos asistieron a una nueva aparición de la misteriosa presencia que surgió del pozo y se desplazó varios metros flotando mientras se oía el sonido de una tela arrastrándose; el suceso causó tanto pavor entre los trabajadores, que finalizaron la huelga. Además, a principios de los años 90, se instaló un sistema de alarma por lo que dejó de ser necesaria la presencia policial.
La única posible aunque no tranquilizadora explicación es que según las crónicas de la ciudad, a mediados del siglo XIX, un hombre que se hospedaba en la casa acudió una tarde a sacar agua del pozo, al parecer se inclinó demasiado, cayó al interior y la estrechez del conducto le impidió darse la vuelta; cuándo lo rescataron había fallecido por asfixia y su rostro estaba muy hinchado. Nte hecho y para evitar el temor de mujeres y niños, se decidió taparle la cara con una tela larga, nadie reclamó su cuerpo y fue enterrado de ese modo, con el rostro velado.
Fuente: http://maregb13.blogspot.com.es/

Los fantasmas de la Calle Císter: El expediente Paza & Janés

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Los fantasmas de la Calle Císter: El expediente Plaza & Janés

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En junio de 1991 durante 72 horas, una fuerza invisible y descontrolada arrasó las oficinas de la empresa Plaza & Janés de Málaga, situada en la calle Cister nº 11. Durante tres días los empleados de dicha oficina pudieron ser testigos de como “algo” o “alguien” empujaba las grandes estanterías y expositores, mesas, cuadros y sillas. Abría y cerraba las puertas de los despachos, movía los archivadores, hacía sonar los teléfonos de forma repetitiva sin causa justificada o encendía y apagaba las luces.

Rafael Ortega jefe de ventas por aquel entonces de Plaza & Janés relataba lo ocurrido al periodista e investigador Julián Contreras Gil: “Pasamos mucho miedo. Cuando los muebles comenzaron a volcarse, salimos corriendo a la calle. Se descolgaban los cuadros y caían las estanterías, como si las empujaran. Incluso los botes donde poníamos los bolígrafos salían volando”.

Hacia las seis de la tarde mientras impartía un curso para nuevos vendedores, Rafael enmudeció de pronto cuando uno de los ceniceros de la sala de juntas, salió despedido hacia el suelo. Al mismo tiempo, las cortinas eran sacudidas violentamente mientras una de las plumas estilográficas que se encontraba sobre la mesa era lanzada contra uno de los tabiques.

Trabajadores de despachos contiguos al de Rafael, salían despavoridos hacia el pasillo al escuchar ruidos en sus despachos así como en la contigua sala de ventas, su nerviosismo se disparó al escuchar el estruendo de un mueble al caer sin que nadie estuviera cerca de él. Ceniceros, grapadoras y lápices salían disparados en todas direcciones. Mientras los trabajadores Diego Barranco y Joaquín García huían presos del pánico, un rollo de cinta adhesiva salía despedido contra ellos a la par que caían los fluorescentes del techo impactando y estallando en el suelo. Nadie sabía que estaba pasando ni a que se estaban enfrentando.

Los empleados reunidos todos en la sala principal de la editorial, vivieron durante horas el ataque de una fuerza invisible que derribaba las altas estanterías repletas de grandes tomos, que desplazaba sillas y mesas y descolgaba cuadros, fotografías y pizarras de forma inteligente. Durante estos ataques, la temperatura descendía alarmentemente según los testigos.

Al día siguiente cuando se reanudó la jornada laboral, los fenómenos volvieron a la oficina de Plaza & Janés. Los cajones de los archivadores se abrían y cerraban y las puertas de los despachos eran empujadas por manos invisibles. En medio de este caos Rafael Ortega decide acudir a la Catedral de Málaga en busca de un sacerdote, el cual mientras rezaba en voz alta iba lanzando agua bendita y poniendo romero por los despachos y pasillos de la oficina. Pero los sucesos continuaron incluso con la presencia del sacerdote, el cual salió como alma que lleva el diablo cuando vio como parte del mobiliario era arrasado por una fuerza invisible.

Rafael decide entonces acudir a la Comisaría de policía más próxima. Los miembros de la Policía Nacional inspeccionaron el lugar, cada sala, cada despacho en busca de una respuesta lógica que no hallaron.

Rafael decide cerrar temporalmente la sede editorial y llamar a Barcelona donde uno de sus jefes al saber lo ocurrido le sugiere que se ponga en contacto con un grupo de investigadores y varios periodistas para que buscaran alguna explicación. 48 horas más tarde los miembros del grupo CICE (Centro de Investigaciones Científicas Especiales) acudían a la Oficina de Plaza & Janés. Según Francisca Moreno, una de los miembros de CICE “Parecía como si por allí hubiera pasado un huracán. Todo el mobiliario estaba volcado(…). En el último despacho había una librería inmensa volcada y todos los libros en el suelo”.

En el despacho de Rafael Ortega, donde todo había comenzado, el grupo CICE encontró grabada en el polvo de la parte superior de una de las estanterías, el contorno de una mano. Una estantería situada a gran altura y con apenas espacio entre ésta y el techo.

El grupo de investigadores dejó tres grabadoras en las que se grabaron tres voces distintas, una en cada grabadora, lo más sorprendente es que en una de ellas llamaban por su nombre a una de las investigadoras del grupo CICE. A otra de las integrantes del grupo mientras recorría los pasillos se le apareció junto a la puerta de uno de los despachos, una figura luminosa invisible para el resto de investigadores. Celeste Torres, la integrante del CICE, le preguntó a la figura que quién era, a lo que ésta respondió: “Miguel. Tal como salí entré”.

Durante los dos días en que tuvieron lugar los fenómenos de Plaza & Janés, a pocos kilómetros de Málaga, en el cementerio de Parcemasa, se exhumaba el cuerpo de un antiguo empleado de la delegación, el profesor de primaria del colegio Gibraljaire, Miguel Domínguez. Miguel Domínguez fue un antiguo compañero de Francisca Moreno investigadora del CICE cuyo nombre se oía en una de las psicofonías, Miguel se había quitado la vida cinco años atrás al haber sido despedido y acusado injustamente de estafa mientras era contable de la empresa.

¿Casualidad que el mismo día que se exhuma el cuerpo del antiguo contable de la empresa acusado de estafa injustamente, sea cuando se produzcan los fenómenos inexplicables? ¿Casualidad que fuese antiguo compañero de una de las integrantes del CICE y su nombre saliese en una de la psicofonías?

Fuente: https://labitacoradelmiedo.wordpress.com/

El fantasma malagueño de la Alcazaba

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El fantasma malagueño de la Alcazaba

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Nos encontramos en la Málaga de 1936, entre las excavaciones de la Alcazaba había un barrio llamado Cuartos de Granada en el que vivían personas de bajo nivel económico.

Es verano y el calor hace que algunas tareas domesticas se dejen para “la fresquita”, que corresponden a esas horas posteriores a la puesta del sol en verano, una vecina escuchó un ruido y fue a comprobar que ocurría cuando pudo ver en uno de los torreones el contorno de una extraña figura humana y de grandes proporciones que se movía, asustada avisó a algunas de sus vecinas que también pudieron verla, la figura al sentirse observada desapareció, mientras que una gran piedra caía en medio de la reunión de vecinas.

A la mañana siguiente la visión espectral fue la comidilla de todos, y serían las once de la mañana cuando una lluvia de piedras empezó a caer sobre el barrio, las piedras venían de todos lados pero especialmente de la casa que correspondía al número 24, que se encontraba vacía desde que falleció su inquilina hacía poco tiempo y la lluvia de piedras se sucedieron a lo largo del día provocando algunos heridos.

Aquella noche, la figura volvió a aparecer, en esta ocasión acompañada de lamentos y ruidos de cadenas. Los hombres, los más valientes, decidieron coger palos y capturar a aquel ser, que cuando se vio acorralado decidió salir corriendo, no se esfumó como podríamos pensar, sino que huyó corriendo hasta conseguir despistar a sus perseguidores.

Al día siguiente, tres mujeres fueron heridas a pedradas que provenían de la casa 24, por lo que decidieron “asaltar” la fatídica “casa de la muerte” como había empezado a ser conocida.

Cuando consiguieron “tirar la puerta” pudieron comprobar que en la cerradura tenía puesta las llaves desde el interior, pero dentro de la casa no había nadie, y la única ventana que tenía, era de un tamaño tan pequeño que ni un niño podía salir o entrar por ella, por lo que la opción de que se trataba de un fantasma comenzó a tener “más fuerza”.

El que mejor pudo ver al “fantasma” fue un joven llamado Jaime Morales, que pasaba por delante de la casa 24 con unos amigos y decidió entrar, cosa que hizo solo, ya que sus amigos prefirieron esperarlo en la puerta, las explicaciones que da Jaime son dignas de copiarlas textualmente, ya que hay una descripción muy detallada del “espectro”.

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Artículo de “Mundo gráfico” sobre la aparición de un fantasma en la Alcazaba 

“Hay un muchacho que ha visto al «fantasma», me dicen. Lo buscamos y hablamos con él. Se llama Jaime Morales. Es despierto y simpático.
—Sí, señor—me dice—. Yo he visto al “fantasma”. Sólo que no estaba envuelto en ninguna sábana, sino que vestía como cualquiera de nosotros. Verá usted… Por la tarde, cuando todo estaba tranquilo y la gente en sus trajines, yo pasaba por delante del 24, con dos chicos. “Voy a entrar”, le dije. Di a la puerta un empujón, y pasé adentro.
—¿Entraron con usted los chicos?
—No se atrevieron. Se quedaron a la puerta. Yo entré, y en el patinillo, sobre unas matas verdes, estaba sentado un hombre. Era muy moreno; vestía chaqueta azul y tenía puesta una gorra a cuadros. Fui a echarme sobre él; pero más rápido que yo, él, de un salto, se subió a la Ventana y me tiró un ladrillo, que me dio en medio del pecho, haciéndome caer. He tenido que curarme. Mientras me reponía del golpe y me levantaba, el individuo logró huir nuevamente.
Al «fantasma» no se le ha vuelto a ver desde entonces. ‘
Avisadas las fuerzas de Asalto, enviaron una camioneta con guardias, que rápidamente cercaron, registraron y buscaron por todo el barrio; Pero la verdad es que la Policía nada ha visto.”

En el artículo no se explica como era posible que si por la ventana no podría pasar un niño, pudo hacerlo el “fantasma” que vio Jaime

Fuente: http://leyendasyfabulas.com/

CANAL DEL MISTERIO